Poema

Estos inicios del fin del estío
trajeron a mi vista
una mariposa
siendo que los cúmulos
por cada paso que dan en estos cielos nórdicos
nos recuerdan el camino del frío.

Vuela sin menor preocupación
y en mi estómago revuelan mil sensaciones estos días.
Van y vienen
ni tiempo para asentarse solo sentirse

Acá
Las telarañas
se dedican a almacenar
el rocío.

¿Y para qué querrán los rayos solares que atraviesan las gotas que los hilos de seda coleccionan cada crepúsculo?

¿Es quizá un mañana un nido nutritivo, una sopa Schoutedenapus?

Uno cabe bien preguntarse antes de la travesía tráquea.

caminabas sin que la vida afuera
sonriere
de luto estaba el medio ambiente
por tus esperanzas en la nada
y como un buen Judío Errante
seguías la maldición
hasta aceptarla como tuya.

Todo estaba en contra pero le extraías
unas gotas de gozo al despertar
lo suficiente como
para poder olvidarte
del cruel recibimiento
que recibías

Ellos, ellas
que ignoran
y te tratan como
el moho en un pan regalado
que ni
comparten
y la crueldad de la cortesía
migajas que te tiran
uta, que puta chingadera,
a ver como te bajas esas moronas
sin sal, ni azucar ni en qué remojarlas

¿Ellos y ellas qué?
El destino sin control como el viento
descontrolado
Extraes lo que te pertenece
Y no porque ellos y ellas sean culeros contigo
terminaras triste, agüitado, deprimido o acabado
te lo juro, ¡resiste!

Sigue tu rollo
deformado por el maltrato
pero no por eso
dejo ni corto
de anhelo
sueño
y la facilidad que brinda mandar todo a la chingada.

Una vez pensé que podríamos ser
lo que nunca fuimos
El pensamiento tan efímero
vagamente lo recuerdo
y solo un vestigio
queda de lo que fue

y te lo digo ahora que no estás
porque es más fácil recordarte
y hablarte como si estuvieres aquí
Lo curioso es que ocurrió en un sueño
por ende la evocación

creía tanto en nosotros
que vivía y la sangre me corría
como debe de sentirse
y la fantasía
como tú
huidiza
su estela y un hueco dejaron
impresionados
todas sus intenciones
en una crónica afásica

En Agosto corren los cúmulos morados
cargados de lila
dejando tristeza y soledad a su paso

El agua de los cielos
corre por las alcantarillas
buscando unos ojos con cauce

El aire trae consigo el silencio
despertando conciencias
y alertando los cambios de Octubre

Los colores de la puesta
y los prados asfódelos
dan la bienvenida al hijo prodigo.

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o
no es li
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*********

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Siempre hay algo en ½

Este espacio es mi prisión.

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limitación.
El espacio de letras
es la última
expresión

caminé
buscando hongos
y lo que percaté
fue
una comezón
en mis dedos gordos

tengo los dedos hinchados
y me rasco

busco satisfacción
mi piel ha reaccionado
y yo me preocupo
siendo que me jacto
de ser tan sensible
del porqué
no sentí
el mordazón
al dar los pasos
en tierra ajena.

Me preocupa porque un insecto
el otro día
me hizo ver
que ya no soy quien era
sino que ahora soy otro
en otra tierra
.
Los hongos, sin embargo
en Agosto
están en su agosto
pero yo no doy con ellos
otros sí
yo no.
Crecí en Agosto
pero no por eso estoy agusto.